Bate a pancada do sangue nos meus olhos quando acordo E não acordo pro dia ou pro sol Mas pra vida e pro processo criativo E pra tudo aquilo que faz minha boca salivar Selvagem Porque há vida demais cobrindo esses ossos e unhas afiadas demais Pra não perfurar, rasgar e destruir Renovar tudo aquilo que não se ajoelha devotadamente aos pés de minhas vontades E do grito inquietante em meu coração que não se satisfaz e não se subordina

Dei meu sangue para que as flores crescessem vermelhas em meu jardim Um dia encontrei-nas murchas; suas pétalas, caídas E nos seguintes, mortas e secas Mas não me ressenti: meu sangue é passageiro também E tal é a vida: construir, a partir do que temos de breve, inúmeras outras brevidades Nada é completo enquanto sozinho, nada se basta individualmente

essas ruas se comunicam com algo sólido e antigo presente em minha alma influências pretéritas sobre o modo pelo qual me perco pelas vias nada é por acaso e meu coração sabe por onde me levar pois essa São Paulo oitocentista é uma amante que conhece meus gostos, meus pequenos delírios de grandeza suas curvas me capturam, me conduzem a seus segredos admiro os belos espelhos quem se erguem sobre o céu da Marginal

Eu costumava dar passos lentos mas um fator fora do alcance de minha compreensão me impeliu a acelerar meus passos cada dia mais até que larguei para trás a cautela com que observava cada movimento de meus pés, cada centímetro quadrado das calçadas um dia parei de olhar para baixo…

Desejo subir no prédio mais alto dessa cidade e gritar Todas as ânsias Das profundidades mais inalcançáveis da minha alma Porque hoje sou a chama, e amanhã serei as cinzas E quando for cinzas poderei voar por essa cidade Mas por enquanto só posso viver por cima das luzes Através daquilo que Whitman chama de “brado bárbaro” E eu chamo de liberdade em vida.

Queria poder olhar nos seus olhos Te abraçar e agradecer por um dia ter pisado a mesma terra que eu Por mais mentes lindas que existam e tenham existido, Por mais que a semente da sensibilidade e da arte tenha tocado tantas pessoas de modo tão sagrado Poucos me enxergam como você Em poucos se vê uma verdade tão grande ao tocar em temas tão caros ao ser humano: o amor, a juventude, o momento social, os sentimentos

Há dois tipos de escritores: os que se autocriticam e os que se autodebocham. Para o segundo caso, a tarefa mais árdua possível é tentar produzir algo sério. Como todos os escritores você sente, e sente demais. …

As várias catástrofes que me compõem Substanciam minha humanidade Somos imperfeitos, caóticos, catastróficos Somos uma expressão artística dos elementos químicos Nosso alinhamento moral dança por entre as minúcias das circunstâncias Somos cicatrizes na sólida estrutura do universo